Ela não gostava de histórias de amor. Romances de amor. Filmes de amor. Poemas de amor. Reencontros, finais felizes, em histórias de amor.
Achava o amor invenção de espíritos fracos, como a fé.
Fragilidade desnecessária. Fonte de dependências e complicações. Perca de individualidade.
Não era uma mulher fria ou frígida, apenas não acreditava e não gostava da palavra amor.
Satisfazia a vontade de sexo não criando afectos, compromissos.

Quando o conheceu estava já numa idade tranquila.
Tinha construído a vida, livre de presenças permanentes e de saudade.
Por ele, olhou para trás pela primeira vez na hora da despedida.
Pela primeira vez quis rever alguém.
Pela primeira vez desejou ficar depois de saciado o corpo.
Ela dizia-lhe:
-Nunca digas que me amas ou partirei. Nunca direi que te amo.
E a palavra amor era palavra proibida.
Sempre que sentia crescer nele a palavra. Sempre que sabia que ele a ia proferir, calava-o.
Selava a palavra na boca dele, com a sua.
E a palavra amor era silêncio.

Ele perguntava:
-Porque não queres que diga a palavra? Porque não a queres ouvir? Porque fazes da palavra vergonha e segredo?
Ela calava-se.
Calava a promessa feita numa cama de menina com ódio de mulher.
Calava como fechava os ouvidos para não ouvir a palavra. Calava como cerrava os lábios quando lhe pediam para a dizer.
A palavra amor, sinal de aceitação, rendição. A palavra amor, palavra que mataria a menina em si.
Ela dizia-lhe depois, quase em súplica:
-Nunca digas que me amas ou partirei. Nunca direi que te amo.

Um dia ele não apareceu. O silêncio do amor tornara-se fardo insuportável
Um sentimento novo e indesejado cresceu dentro dela.
Tentou ignorar o chamamento do corpo. Calar a vontade. Calar a saudade.
Quando não resistiu. Quando desistiu da luta e se rendeu, ligou-lhe.
Disse triste:
- Eu amo-te. E desligou.

Ele correu para ela. Esperara tanto tempo voz e palavra.
Abriu a porta da casa dela com a chave que era a sua. A chave que ela não dera antes a ninguém.
Escrita nas paredes do corredor, na sala, saindo para a rua pelos vidros e persianas.
Escrita a vermelho como que arrancada de dentro, rasgando, perfurando paredes.
Escrita por toda a casa estava a palavra “amo-te”.

Viu-a na cama. Nas mãos um papel dizia da despedida.
No papel, desenhado por mãos de criança, estava um homem sorridente dando a mão a uma menina de olhos molhados e de revolta.
O homem dizia amo-te e sorria.
A palavra fora riscada vezes sem conta até rasgar o papel.

By Encandescente in Eroticidades

Publiquei este texto noutro blog do Grupo 3, mas hoje decidi po-lo aqui também, pois ouvi algumas palavras que me fizeram reportar ao que aqui está escrito...

Anuncio também, com grande tristeza que o blog "Pensar é Estar Doente dos Olhos", da forma como eu me habituei a ver, encerrou. Deu lugar a outro blog, com o mesmo nome, mas que para os que me seguem desde o inicio, não terá para mim o mesmo valor do antecessor. À Patrícia toda a sorte do mundo, mas tal como lhe disse, deixo aqui as minha lágrimas também por ver aquele espaço encerrado. Até sempre...

Ame;
Isso talves pareça mais umas daquelas mensagens "clichês", mais não é.
É somente a verdadeira petála de rosa da vida, nua e passageira.
Ame seus pais, mesmo que as vezes eles te chamem a atenção, no fim você verá que eles tinham razão, ame -os com todo seu coração,eles sempre estão com você.
Ame seus amigos e amigas, eles são uma parte eterna de nós, perto ou longe sempre moram em nossos corações, sempre tem um abraço a oferecer, um sorriso.
Ame sua familia, embora as vezes eles falem demais, no final familia ê familia a familiaaaa.
Ame a si mesmo, repeite -se .
Respeite os outros,somos todos iguais; Faça o bem, você não vai perder nada, só perfumará seu jardim cada dia mais.
Respeite a natureza, nós precisamos dela.
Reserve um minuto de seu dia para meditar e reletir, faça também uma auto critica as vezes é bacana.
Seja verdadeiro, ame simplesmente
Nunca se sabe ao certo a hora do embarque desta vida...