Sentimento Perverso e Terrível
Só existe um sentimento que eu evito sentir, que eu odeio deixar que ele apareça em mim... mas que por mais que eu faça esforço em não senti-lo eu o sinto. É algo indomável, que quando aparece me arranca um choro convulsivo, depressivo, daqueles que se chora o corpo e se chora a alma também... Só existe um sentimento tão grandioso e que ao mesmo tempo é tão temível para mim. É o pior sentimento do mundo, pior do que o medo, pior do que dor de unha encravada quando pisada por salto agulha, pior do que a dor do amor não correspondido, pior que a morte em si (mas que está junto dela associado). Um sentimento monstruoso... mas do qual ninguém consegue escapar.
Ás vezes a Poesia é tristeza que empurra o sangue!... Nunca houve garantias, nem haverá, de uma coisa corresponder ao sonho que se perdeu... ou que se vai sonhar. Na verdade os sonhos apenas se perdem nos sonhos que não acontecem. A Poesia, não raro, revela finas transparências de loucura que se refugiam na sombra das cortinas. Ou dos espelhos.
Mas...
Mas...
Essa noite sonhei com você.
Que teus beijos beijavam minha boca.
Teu abraço envolvia meu corpo.
E teu cheiro enebriava meu nariz.
Acortei ainda com teu cheiro
no corpo a sentir...
Com a textura da tua pele sobre minha pele
como se o abraço ainda estivesse
a envolver-me...
Com o gosto da tua boca na minha,
doce, viva, macia...
Mas foi um sonho.
E só
Que teus beijos beijavam minha boca.
Teu abraço envolvia meu corpo.
E teu cheiro enebriava meu nariz.
Acortei ainda com teu cheiro
no corpo a sentir...
Com a textura da tua pele sobre minha pele
como se o abraço ainda estivesse
a envolver-me...
Com o gosto da tua boca na minha,
doce, viva, macia...
Mas foi um sonho.
E só
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Sou só uma alma doente
que escreve poemas
pra tentar se curar.
Mas o que acontece é o inverso
quanto mais eu escrevo,
a doença se agrava
e eu volto a versar.
Por que eu nasci tão doente?
Doente de um jeito sem cura...
Se fosse mal do estômago
remédio curava,
mas doença da alma
quem vai me curar?
E vou vivendo, escrevendo,
morrendo aos pouquinhos.
Agradeço aos amigos
que gostam de me ler.
Tem hora que dói
e as palavras me fazem sofrer.
As palavras são todas as coisas
que não consigo dizer,
são sangue, são beijos,
todos os meus desejos
desejos por você.
que escreve poemas
pra tentar se curar.
Mas o que acontece é o inverso
quanto mais eu escrevo,
a doença se agrava
e eu volto a versar.
Por que eu nasci tão doente?
Doente de um jeito sem cura...
Se fosse mal do estômago
remédio curava,
mas doença da alma
quem vai me curar?
E vou vivendo, escrevendo,
morrendo aos pouquinhos.
Agradeço aos amigos
que gostam de me ler.
Tem hora que dói
e as palavras me fazem sofrer.
As palavras são todas as coisas
que não consigo dizer,
são sangue, são beijos,
todos os meus desejos
desejos por você.
bom domingo a todos :)
Gilmara Simone Mantovani.
